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  Les petits ifs du cimetière Frémissent au vent hiémal, Dans la glaciale lumière. Avec des bruits sourds qui font mal, Les croix de bois des tombes neuves Vibrent sur un ton anormal. Silencieux comme les fleuves, Mais gros de pleurs comme eux de flots, Les fils, les mères et les veuves, Par les détours du triste enclos, S’écoulent, — lente théorie, Au rythme heurté des sanglots. Le sol sous les pieds glisse et crie, Là-haut de grands nuages tors S’échevèlent avec furie. Pénétrant comme le remords, Tombe un froid...